Ir bòtto finale

Ognun di noi c'ha 'na missione,
la senti mugola', sta li drento:
la mia la porterò a compimento
solo doppo l'estrem’unzione.

La ‘uistione è assai ‘omprèssa,
ma questo vi basti di sape’:
prima di presentàmmi ar Creatore,
tremeran ll’antiche ossa.

Sarebbe lunga da spiega',
ma un popoìno e vi ci devo prepara',
a quer bòtto ‘olossale,
a quello schianto micidiale.

Lo sentirete tutti ‘uanti,
e chi 'un c'ha ll'orecchio ammòdo,
rischierebbe artrimenti
di scambiàllo per un tremòto.

Per compreta' l'elenco de' mi' peccati rari,
tanto pe' fa' numero pari,
recheròmmi ‘n pe' gironi,
'ndove alloggiano ‘ ‘oglioni.

Chiamerò a ppiù non posso,
pe' stana' da quarche fosso
quer malèfïo scrittore
che ha stravòrto ‘r nostro onore.

Doppo avello stintignato
e per giunta pattonato,
recheròllo a carcagnate
sulle sponde da lui narrate.

Gni mostrerò all'orizzonte,
senza dagni ‘r tempo di fa' "Ahia !!!",
un' ombra ferma e assai distante:
"o pèoro, la vedi ? E' la Capraia !"

Passerò poi alla 'ollòttola,
e con aria un po' sorniona,
spostandolo pe’ quella vòta scatola:
"e quella, la vedi ? E' la Gorgona !"

Contrizione e pentimento,
che sian veri, e m'accontento !
S'azzardasse ‘r concetto a ribadi’,
ecco, 'nvece, com'andra' a fini’:

Giusto ar calar della notte bèlla
lo porterò sotto alla Cittadèlla;
indi, ar sòno de' nocchini,
salirà tutti i gradini;

Arrivati ‘n sulla cima,
maledicendo ogni su' rima,
ar cospetto der Ranieri Santo
a disfida gli lancerei ‘r guanto:

"Se sei un òmo, fatti sotto,
e preparati ar gran bòtto !"

E schivando ‘r gran coglione,
che si ‘rede ancor padrone,
ampio ‘r braccio a gran rincorza...
giù, ‘r mi' pugno ‘n su quell'ossa !

Son sïùro che l'impatto,
der mi' pugno micidiale,
su quer naso fatto male,
sonerà com’un gran bòtto …

Goduti della bella luminara,
i Pisani, cosa vòi,
sospettando ‘he sia già ll'ora,
griderano: "Cominciano i fòiii !"

L'arsèlle

Mi dovete di' cosa c'è di meglio dell'arsèlle ar pumodoro ...
Ognuno di noi, ner sottoscala der cervello, c'ha ‘n angolino
dove ci va a rimpiatta' le 'ose più segrete.
A vorte son cose da vergognassi, per quanto son banali,
come questa dell'arsèlle, che per me voglian di' “Estate”.

Tutto accadde, ovviamente, quand'ero piccino:
d'Estate, i mia mi portavano ar mare a Marina e a Tirrenia;
mi pa', coll'acqua alla vita, tirava avanti e ‘ndietro
un rastrellone di metallo cor manïo di legno.

Io gni stavo accanto e, quando lo tirava su, ero li a vede' cosa c'era dentro :
all'inizio, era tutto un fuggi fuggi di granchi grigi,
che con un tuffo rionquistavano la libbertà,
poi c'era da scansa' sassi e’ gusci vòti di ‘uelle 'onchiglie
e arsèlle che “l'avevano già avuta”;
alla fine ci rimanevano le chiocciole co' paguri dentro
(bòni a quell'età per ruzzacci un po') e 'nfine l'arsèlle, bèlle, lucide e ... chiuse.

Avete mai provato a apri' un'arsèlla viva colle mano ?
Io ero piccino e 'un ce la facevo,
ma mi pa', dai dai, a vòrte ci riusciva e me la passava:
io la spulavo in du' balletti,
mentre coll'occhi già cercavo di vedenne un'artra.

Tutte l'arsèlle pescate (apparte quelle che m'ero già sbafato)
andavano a rifini' ner secchiello coll'acqua di mare,
e li ci rimanevano fino a casa, dove l'aspettava una padella
coll'olio e ir pumodoro. Ir tempo di dassi una sciacquata,
e c'avevo davanti un bèr piatto d'arsèlle fumanti ...

E li cominciava la seonda parte der divertimento:
come le ciligie ... una tira ll'artra, e mentre ner piattino accanto
i gusci vòti andavano a forma’ ‘na montagnina,
ir sole (beccato sulle spalle a sta' du' ore nell'acqua con mi pa')
cominciava a fassi senti', ma la goduria di ciuccia' que' gusci,
aveva su di me un benèfïo effetto anestetizzante.

Alla fine, una bella fetta di còomero, sanciva la fine dell'ostilità
tra me e que' gusci saporiti.

Immancabile l'appello finale, rivòrto a mi' pa':
"Babbooo, ... domani si riva' a pescàlle eeh ???"

'un finisce mïa qui

A vorte mi rammento i tempi addietro
quand'ero bimbetto e spensierato,
mi garbava corre' a perdifiato
fra' 'rgrano arto guasi un metro.

M'incantavo a guarda' le formïe in prucessione,
o ll'api di' i'rosario ... pensando al loro pungiglione.

Più vado 'n la coll'anni,
e più m'accorgo d'una 'osa:
ir mondo allora era pulito,
pulito come que' panni
stesi da mi ma'
ner prato dietro 'asa.

Per sape' se era rivata la Primavera,
'un occorreva 'he studiassi ir calendario,
v'assiuro, 'un era tutto 'sto Carvario.

Uscìvo di 'asa e lo vedevo
ch'era tutto un ribolli' di vita nova,
dar gallo che cantava,
alla gallina che faceva le su' ova.

Poi guardo ir mondo d'oggigiorno
e tutti que' rïordi li sento protesta'
'un si levan più di torno,
voglian torna' d'attualita'.

E assai io mi tormento,
perchè dell'udori di quer mondo bello
a' bimbi manca proprio 'uello
del latte appena munto.

Ma se c'enno ancor de' posti
'ndove si 'urano i presepi,
dove ll'animi son rimasti
a gioa' dietro le scepri,

Bimbi mia, state sïuri,
son cascati tanti di que' muri ...
ma se esite ancora l'olio spremuto ner frantoio,
quer mondo no, 'un è finito ... ner dimentïatoio.