'un finisce mïa qui

A vorte mi rammento i tempi addietro
quand'ero bimbetto e spensierato,
mi garbava corre' a perdifiato
fra' 'rgrano arto guasi un metro.

M'incantavo a guarda' le formïe in prucessione,
o ll'api di' i'rosario ... pensando al loro pungiglione.

Più vado 'n la coll'anni,
e più m'accorgo d'una 'osa:
ir mondo allora era pulito,
pulito come que' panni
stesi da mi ma'
ner prato dietro 'asa.

Per sape' se era rivata la Primavera,
'un occorreva 'he studiassi ir calendario,
v'assiuro, 'un era tutto 'sto Carvario.

Uscìvo di 'asa e lo vedevo
ch'era tutto un ribolli' di vita nova,
dar gallo che cantava,
alla gallina che faceva le su' ova.

Poi guardo ir mondo d'oggigiorno
e tutti que' rïordi li sento protesta'
'un si levan più di torno,
voglian torna' d'attualita'.

E assai io mi tormento,
perchè dell'udori di quer mondo bello
a' bimbi manca proprio 'uello
del latte appena munto.

Ma se c'enno ancor de' posti
'ndove si 'urano i presepi,
dove ll'animi son rimasti
a gioa' dietro le scepri,

Bimbi mia, state sïuri,
son cascati tanti di que' muri ...
ma se esite ancora l'olio spremuto ner frantoio,
quer mondo no, 'un è finito ... ner dimentïatoio.