L'ora di cena

Quando ir Signore da lassù
butta giù, come semini,
l’anime di no’ poèri mortali,
si mette doppo a testa ‘n giù:
vòr sape’ ‘n dove vanno a rifini’
tutti que’ su’ cuori colle ali.

Dipende poi tutto dar destino,
‘ndove ‘asca ogni semino.

C’è chi casca drent’a ‘n fòsso,
e chì ‘n una ‘ùlla, tutta bella rïamata.
Bisognerebbe allora rammentassi un po’ più spesso
di chi prese la ventata scalognata;
considera’ che la vita è ‘n artalèna,
ma più che artro, che riva sempre a tutti … l’ora di cena.